Серое, тусклое, стылое утро понедельника. Серое, тусклое, постылое, как жизнь этой стократ миллионной толпы, которую она влачит в поисках пищи и одежды, по кругу, от воскресенья до воскресенья, по кругу, лениво и бессмысленно, по кругу, без ясной улыбки, без яркого стремления, без свободного вздоха впалой грудью, без этого лесного «ау» в зеленой пуще, подхватываемого громким эхом

1 Зарӕггӕнджыты разамонӕгмӕ.       Давиды псалом.       Хуыцауыл дарын мӕ зӕрдӕ.       Уый куыд дзурут мӕ удӕн:       «Маргъау атӕх дӕхи хӕхтӕм»? 2 Мӕнӕ фыдлӕгтӕ айвӕзтой ӕрдынбос –       сӕ фат ӕрӕвӕрдтой ӕрдыныл,       талынджы йӕ рӕстгӕнӕджы зӕрдӕйыл       бауадзынӕввонг