Факультет ненужных вещей
Но оказалось именно великое дело. Сколько он ни совался на базар, кроме этих отвратительных, похожих на женские баретки или коробочки из ракушек, никаких иных крабов он не видел, и где их ловят, узнать было невозможно. «Да там! Да там, на косе! Этого вот под высоким берегом! Этого у маяка! В море с лодки!» Вот и все, что ему удалось узнать у продавца.
Так он ходил, ходил, искал, искал, и прошло уже десять дней, а так он ничего не нашел. Тогда он вдруг решил: ну их к черту всех! Поймаю сам.
И, решив это, он явился в музей и сказал директору:
– Ну, я пошел ловить крабов. Вот! – В руках у него был дротик, на боку ботанизирка.
– Хм, краба ловить! – усмехнулся директор. – Это нелегко ведь! А что ж, рыночные вам, значит, не подходят? Не натуральные? А ну, постойте-ка.
Он пошел в запасник, чем-то там погрохотал, погремел и осторожно вынес кусок картона, а на нем что-то несуразное, колючее, торчащее в разные стороны, черно-серое от пыли.
– Вот клешни одной нет, – сказал он с сожалением, – и все время рядом лежала, а сейчас куда-то задевалась.
– Так неужели это краб? – не поверил своим глазам Зыбин.
Директор дунул, и они оба закашлялись, такая поднялась пыль.
– Два года стоит на шкафу, – сердито ответил директор. – Юннаты тут его фотографировали, вот и сломали, наверно, – он положил картон на стол и отряхнул руки. – Ну что, наверно, с одной клешней вам не годится?
– Да где же такие водятся? – спросил Зыбин изумленно, со всех сторон осматривая это маленькое чудище. Больше всего оно походило на модель какой-то странной машины, с поршнями, зубчатой передачей и рубильником. – Я таких что-то еще и не видел. На рынке таких нет.
– А там вы их и не увидите, – ответил директор. – Это какая-то особая порода. Зоологи еще не знают ее. Эти крабы только в одном месте тут и водятся. Так вам что? Действительно такого надо? Можно сходить к одному человеку.
– Ой, да вы меня просто спасете, – воскликнул Зыбин. – А когда же?
Директор поглядел на часы-браслетку.
– Что ж, уже время закрывать. Пойдем, пожалуй, сейчас, по берегу недалеко. Он, наверно, дома.
– Кто?
– Да старик тут один. Грек. Он их ловит. Ветеран наш. Я еще воспоминания его о гражданской записывал. Пойдемте.
Вот и шли они по самому-самому взморью, по влажной и мерцающей полосе его, и маленькие волны все время обдавали их ноги. Говорил директор, Зыбин слушал. Дул теплый ветерок. Вечер был прозрачным и солнечным, а галька под ногами – Зыбин скинул сандалии – была теплой и влажной. Он и до сих пор помнит кожей, как это было хорошо.
– Смотрите, что это? – спросил Зыбин, останавливаясь.
У самого прибрежья в воде лежала какая-то странная мраморная глыбина. Директор подошел, посмотрел, покачал головой.